obra

Síntoma.

No hay mucho que decir. Pero lo poco, se tiene que decir, no sé cómo, pero espero, de verdad espero, que no sea con una canción.  Ya veremos. Mejor que sea un sueño, uno infinito, que agote lo mismo, una pizca de sal, la misma mirada, la misma sonrisa, las mismas lágrimas, una sola violencia para todas las cosas que este universo me ha hecho amar. He caído por ahí, en la trampa: en las palabras separadas, y con los silencios en blanco, entre una y otra. Algo pasa, la gente habla a lo lejos, o de cerca, sobre lo importante. No es que importe, pero de alguna manera, algo debe de ser importante, si no, ¿para qué tanto drama? Sin drama, qué aburrido. Por eso creo que volveré sobre mis pasos, a ver si no olvidé mencionar algo, alguna acción, algo digno de contarse, y no esto, a esta hora, nada.

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