obra

Pulsión

 

Von-Bayros-Pastoral-3

 

Sueño, contra todos los pronósticos, sueño. En la habitación solo flota la luz lechosa de la pantalla, y debajo de ella, la oscuridad del cuarto la supera en profundidad y masa. Que las magnitudes de los cuerpos sean legalmente o no aplicadas a una que otra sensación es algo que no me preocupa, porque sueño, y en los sueños, pese a la pereza del inconsciente, todo ocurre de otra manera. No soy yo el que escribe, soy el que lee a escondidas, a media noche, las confesiones que no me puedo hacer de día. Soy el que piensa que todo está muy bien si nada tiene sentido. Soy el que piensa que soy un pasivo-agresivo que se contenta con las Memorias del Subsuelo, el que lee a Mircea Cărtărescu por las tardes, y que con el mismo ánimo, escapa todas las noches por la ventana de la imaginación para asesinar a burócratas y burguéses (porque ellos no pueden sentir otra cosa que autocompasión, y la autocompasión me da asco). La evidencia no está ahí, la invento. Juego a Sherlock Holmes, pero al revés. Es fácil, solo hay que retroceder hacia el futuro (o sea, de espaldas al futuro) cantando una canción de algún musical, v.g. Jesus Christ Superstar, y luego dar un brinco para delante, poner la mano derecha en el talón izquierdo, y ya está, uno se verá entonces avanzando hacia el pasado (es decir, caminando frente al pasado) que es, en apariencia, lo contrario de lo que se pretendía al principio. No es un procedimiento por contradicción, sino por vicedicción. Claro, la señora de las gorditas dirá al día siguiente que [esas son puras mamadas, que lo que yo tenía era hambre].

 

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